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群都像是被集体掐住了脖子，再发不出半点声息。空气中只剩下叶星晚因脱力而带起的，轻微而压抑的喘息声，一下，又一下，敲打在每个人的心上。 王铮的脸色，是一幅被打翻了的调色盘，青、白、红，交错纵横，精彩到了极点。 他预想中的一切都没有发生。没有崩溃的眼泪，没有歇斯底里的质问，没有摇尾乞怜的丑态。什么都没有。 取而代之的，是一场让他感到被冒犯的，被彻底看穿的，甚至让他皮肤表层都泛起一层鸡皮疙瘩的高水准表演。那不是表演，那更像是一场献祭。叶星晚将自己摔得粉碎，再用那些碎片，拼凑出了一个让他无法直视的、高贵的灵魂。 这让他感觉到了失控。 一个他可以随意拿捏的十八线小演员，一个他动动手指就能碾死的蝼蚁，此刻却用一种他无法理解的方式，夺走...